O GARFO DE PRATA

Marcos Mota era o típico acadêmico brasileiro. Dedicado, cheio de cultura, mas com pouco dinheiro. Professor da UFCG sua maior satisfação era ministrar palestras pelo Brasil. E, ultimamente, após o seu pós-doutoramento estava sendo convidado para eventos internacionais. Infelizmente não participava de todos. Aliás, poucos conseguiam ir devido a falta de recursos da universidade. Mas apesar dos pesares, lá estava Marcos, em Paris, França! Que maravilha! Sua ansiedade era tanta que quando caminhou pela Champs-Élysées foi invadido por uma sensação indescritível de realização. Além de toda a magia da terra de Napoleão, Rousseau, e Sartre, era sua primeira publicação de trabalho na França. Quem haveria de ficar ileso a tanta novidade?

O congresso era uma beleza. Luxo, pompa, tradição e elegância marcavam o evento. A apresentação de Marcos foi muito aplaudida, só se arrependeu de nunca ter estudado Francês, mas o Inglês foi amenizado com várias inserções simpáticas de expressões francesas, com o intuito de fazer o metier.

Enfim, chegara a última noite em Paris. Como despedida resolveu jantar num bom restaurante. Foi ao Alain Ducasse, restaurante situado no Plaza Athénée. Lá, pediu um escargot au vin. O recinto possuia uma excelente decoração, todo o local tinha um charme único. Porém, algo chamou a atenção de Marcos como nada antes. Ele estava maravilhado com os talheres. Um prateado inigualável, fantastique! Foi quando decidiu levar uma lembrançinha especial de Paris. Pensou em pegar o garfo e a faca, mas a faca poderia dar problema na alfândega, com toda essa paranóia de terrorismo. Por isso, foi no garfo com força.

Devagarzinho, envolveu o talher escolhido com sua mão esquerda e o guardou no bolso. Este ato durou um único segundo, mas em sua mente foi planejado nos mínimos detalhes. Ao terminar a refeição, solicitou a conta, nem olhou seu valor, não importava. Seu objetivo era outro: um pedaço de Paris. Quando o garçom retornou com o seu cartão de crédito, Marcos agradeceu, guardou o cartão, e levantou. Cada passo até a porta custava-lhe um esforço colossal. E numa progressão geométrica a culpa ia tomando conta de sua consciência. Rapidamente mentalizou uma manchete na Folha ou no Estadão “Paraibano preso por roubo na França!”. No Correio da Paraíba e no Jornal da Paraíba seria capa, sem a mais mínima dúvida. Suava frio, latejava sua pulsação sangüínea. Neste instante, foi tocado no ombro... Segurou um grito denunciador, mas um tremelique foi inevitável. Era um garçom lhe avisando que a porta que estava prestes a ingressar era da cozinha e não a da saída. Marcos, agradeceu, com um trêmulo «Merci!» Virou-se e caminhou na outra direção.

Contudo o medo aguçara sua visão periférica e percebera o garçom que acabara de alertá-lo, estava conversando com um segurança. O frio correu-lhe pela espinha imediatamente. Estava perdido. Sem hesitar ingressou no banheiro. Numa pane orgânica, seu intestino lhe traiu de forma impiedosa. Exausto, e culpado resolveu encarar a sorte. Devolver o talher seria um ato covarde, e Marcos era um homem de fibra. Respirou fundo, saiu do banheiro em marcha. Imaginou como fundo musical o hino francês, La Marseillaise. Perto da saída encarou o recepcionista do restaurante, mergulhou, por seus olhos, n`alma do indivíduo, este prontamente abriu a porta por onde Marcos atravessou triunfante.

Ao chegar no hotel, estava embevecido pela sua coragem. Retirou o magnífico troféu do bolso. Passou a admirá-lo, lentamente, prazerosamente. Quando, então, uma pequena inscrição no talher retirou-lhe a glória. Lá estava, não devia, mas estava: “Made in Brazil”. Marcos roubara sua pátria.